Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une vieille chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pendant
Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La union bleue naissait délicatement, en tant qu' un diable gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clarté, chaque
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement vers son usine, son journal roulé par-dessous le membre. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mais le schéma resta